May 4th, 2017

Пока спят ангелы

Дома спят ангелы.  А тебя тревожит невозможность быть собой. Это моя стабильность. Черт  возьми, неприятно. Как больной желудок, реагирующий на четвертый  день запоя. Как книги которые покупаешь по старой привычке, но держишь в рабочем шкафу, чтобы показывать коллегам да постить в интернет .  Это как мысли. Новых нет, и ты судорожно отыскиваешь старые. Удачные. О! Эта хороша! Можно удивить, кого ни будь лет до 25 возрастом.  А в городе, между прочим, май. Теплый и предгрозовой. Сирень на кухне. Ласточки в небе. Рассвет над морем. Запах шашлыка доносящийся из вечерних ресторанов.   И ты, пока дома тишина, пробираешься на кухню, чтоб положить буквы на экран. И курить приоткрыв окно. Разменивая свежий ночной воздух на смолы и никотин. И мужики из андера напоминают мне о том кем я когда то был. Вопреки времени, возрасту и статусу. Да Макоса? Вопреки- качает и я киваю в такт головой.    Но завтра в 9:00  я вылизанный и приглаженный буду улыбаться на планерке и  мой роман с чиновниками,  продолжится на новой странице этой сумасшедшей книги безумного автора. Что вы сделали с моей мечтой? Зачем я вам позволил?  И как хочется, иногда подняв трубку заорать в нее «Да иди ты на хуй со своим совещанием!»  Но зато у меня есть NB, AJ, G-steel и  пахнет от меня CK.  Променять бы все это на пару честных песен.  На прогулку с тобой по стенам Вавилона. Взявшись за руки.  И говорить тебе, что нить романтическое. Стихи читать. И ты такая «О! Лугуев читает стихи, когда хочет произвести впечатление!».   А я б смотрел на тебя и думал о том как хорошо когда рядом человек- твой.  Но я выставляю цифры на будильнике. Мою морду и думаю  о том что завтра вечером буду мечтать  по швам треснуть. Водки стакан. Белого дорогу. И майк в руку.  Эмоций бурных.  Но нельзя- дома спят ангелы.  И этот сон бережет меня. От меня.